(в том числе анонимно криптовалютой) -- адм. toriningen
Среди книжных стеллажей
Библиотека. Да, она самая. Место, где мне пришлось проходить преддипломную практику. Вообще, намерение моё устроиться где-то в учреждении культуры созрело ещё при бакалавриате — тогда я проходил практику в местном детском доме творчества — но местная директриса, взглянув на меня как на кучу результата дефекации, пробубнила что-то вроде «нам нужны взрослые сотрудники с опытом» и что-то подобное — так что пришлось ждать магистратуры. Ну а там я практику проходил в местной библиотеке — трёхэтажном, изрядно облупившимся и потресканном здании, изредка радовавшим всяких мимокрокодилов пластами отваливающейся сверху штукатурки. Место милое, но идти туда работать… Прямо не знаю. Если оттуда выветрится вся эта хрень… Может да. Ну а что именно за хрень — давайте по порядку.
На летнюю практику я устроился в отдел основного книгохранения — и примерно за пару дней усвоил основные азы работы здешней библиотеки: два — максимум три — читателя в день, мы лично с посетителями не встречаемся, а вместо этого отправляем запрашиваемую литературу на небольшом грузовом лифте (наподобие которого в отелях развозят подносы со жрачкой по этажам, но данный лифт — сумрачное стальное sovok-style чудо с гремящими дверями) в читальный зал, который уже обслуживает читателей самолично, остальное время я посвящаю личным делам — задротству в телефоне, рисованию и выслушиванию от старожилов библиотеки о золотых временах, когда в день было по 200 книговыдач (сейчас столько и в месяц не наберётся), какой раньше был чуткий директор — не то что нынешний, более строгий — и вообще. В общем и целом — раслабон и рассос.
И вот наступает четвёртый день моего безмятежного существования в стенах сего прекрасного заведения. С утра аж одна книговыдача, книгу присылают мне по лифту обратно — я иду её ставить на место. Место это располагается в обширной комнате, где стоящие по левую и правую стенам стеллажи с книгами образуют в центре коридор. Окна в комнате только с одной стороны — около входа — и чем дальше ты идёшь по коридору, тем мрачнее и темнее, свет в комнате включается — ну кто бы мог подумать — в самом конце, где почти полная темень. Ну ладно, похуй — темноты я не боюсь, иду в дальний конец ставить книжку на положенное ей место.
ВНЕЗАПНО (именно так, и никак иначе) краем глаза замечаю, что слева между полками во тьме будто бы кто-то стоит, причём типа как быстро машет рукой — будто водит ей по корешкам стоящих на полке книг, но никакого звука нет. Я машинально останавливаюсь, делаю шаг назад — т. к. искомое место я по инерции прошёл — поворачиваюсь влево — никого. Ну, думаю, показалось — хотя ощущение, что кто-то стоял, было очень сильным. Ставлю книгу на место, собираюсь идти назад… И тут понимаю, что кто-то через полки за мной следит. Ощущение совершенно глупое и иррациональное, но оно есть. Плюс стою я в полумраке, так что на очко вся эта ситуация немного — но давит. Пытаясь отогнать предрассудки, хочу пойти обратно — и слышу негромкий, но отчётливый стук, как если бы кто-то стучал по железным полкам. И стук этот доносится как раз оттуда, где я видел (не видел?) силуэт.
На мой оклик — ну может мало кто из сотрудников до меня сюда пришёл (хотя как я никого в итоге не увидел?) — никто не отзывается. В игрушки что ли играют? Прикол либо какой? Я подхожу к выключателю и врубаю в комнате свет. Неприятное ощущение мало того что не исчезает — становится более отчётливым, а ещё…
Глаза. Между полками спереди и справа от меня, смотрящие поверх книг, вылупившиеся — почти что вытаращенные из орбит — с блестящими зрачками. Глаза, расположенные, насколько я могу судить, на тёмно-сером лице — целиком лицо не видно, только кожу вокруг глаз и переносицу. И всё это серое, будто асфальт. Нечеловечески раскрытые очи дико буравят меня, стук по железу становится всё громче и громче — а я всё так же стою как истукан, отрезанный от выхода… Этим вот.
Машинально потянувшись к ближайшей полке с книгами, я сделал самую очевидную для меня вещь — просто взял первый попавшийся томик и кинул им в направлении глаз. Конечно, я не надеялся попасть — слишком узкая была щель поверх книг, в которую смотрели глаза — но, тем не менее, они дёрнулись в сторону и пропали из вида, так что я их таки спугнул. В тот же момент ощущение тревоги пропало. Вот как рукой сняло, вообще. Но обратно пошёл, не выключая свет. Сказал другой сотруднице, что не знаю, куда там книги ставить — она пошла туда и свет потом выключила. Но вернулась быстрым шагом, и что-то бубня себе под нос, что мне показалось довольно странным.
На следующий день я твёрдо для себя решил, что в ту часть я не пойду ни ногой — правдами и неправдами попрошу кого-нибудь другого сходить, если вдруг что. Но посетителей не было, день обещался быть архирассосным, и я скоро с головой уткнулся в телефон, штудируя Ютуб на предмет всяких интересных роликов.
Всё началось с того, что заработал лифт (пульт управления им находится в читальном зале). Я пошёл к дверце, намереваясь взять формуляр с заказом — и надеясь про себя, что книгу заказали не из той части отдела, где я видел выпученные глаза. Внезапно, звук работающего лифта оборвался на полпути — здесь стоит пояснить, что останавливаясь на каком-либо ярусе, данный агрегат делает это довольно резко, что сопровождается отчётливым металлическим гулом. Сейчас же гула не было, шум электродвигателя просто оборвался. Я подёргал дверцу лифта — заперто, а дверцу лифта не откроешь, пока она не остановится на твоём ярусе — защитный механизм такой. Значит, лифт направили не сюда. Куда? А хер его знает — это уже дело не моё. С этими думами я сел дальше залипать в телефоне, когда я услышал звук лифта снова. И тут я кое-что понял, на что первоначально не обратил внимания, будучи поглощённым Ютуб-задротством: шум лифта шёл не от шахты, а наоборот — с противоположного угла этажа, где никакого лифта не было вообще.
Одолеваемый ворохом сомнений, я спускаюсь в читальный зал и спрашиваю, присылали ли они лифт, на что получаю отрицательный ответ, а за ним встречный вопрос: «А ты его слышал?» На мой немой кивок сотрудница читального зала отвечает любопытным оценивающим взглядом, после чего бросает: «Не обращай внимания» — и утыкается дальше носом в какую-то книжку, которую читала до этого. Я в полных непонятках возвращаюсь к себе на этаж, думая, что может лифт как-то барахлит или коротит — ну мало ли что. Пытаясь отогнать дурные мысли, иду к каталогу нашего отдела, найти несколько формуляров для МБА (межбиблиотечный абонемент, отдел, который книги нашего фонда может на время предоставлять другим библиотекам — для читателей, выставок, и проч., если у них таковых книг нет). Копошусь в выдвижном ящике с формулярами. И вдруг мои уши резко заполняет громкий гул электродвигателя… Работающего буквально в паре шагов за моей спиной. Я в ахуе смотрю на дверцу лифта, который располагается ВПЕРЕДИ, и, обуреваемый смесью непонимания, страха и какой-то обречённости поворачиваюсь на месте.
Гул идёт из гигантской, в человеческой рост пасти, которая стоит в метре от меня, раскрытая до самого пола. Пасть венчают два белёсых, словно подёрнутых блестящей пеленой глаза, которые бешено вращаются, уставившись в потолок. Выше — пучок грязно-жёлтых волос, перепачканных в какой-то слизи-жиже — я не ебу. Из-за пасти не видно тела и ног, но по бокам видны растопыренные грязные руки с обломанными ногтями, бешено бьющие пальцами по полкам с книгами. Сквозь непрерывный гул также слышен отдалённый, утробный вой или плач.
Я сползаю на пол по стеллажу с формулярами, роняя кирпичи из жопы и понимая, что меня — молодого, 23-х летнего парня, в тихой библиотеке посреди бела дня вот-вот хватит ёбаный удар. Я закрываю лицо руками, думая, что пасть проглотит меня в один присест… И шум исчезает, оставляя лишь звон в ушах как свидетельство того, что это было взаправду. Я осторожно открываю глаза — пусто. Пасти нет.
«Это каждое лето так», — поведала мне заведующая отдела, отпаивая меня чаем, — «мы уже сами привыкли давно, лет 30 уже как эта катавасия». Я, подбирая сопли и держа трясущимися руками чашечку с чаем, внимательно смотрю на заведующую и жду ответов.
В общем, вся бадяга завертелась в поздних 80-х. В один из прекрасных летних дней, молодая сотрудница нотно-музыкального отдела ввалилась в дирекцию с бешеными глазами и историей о «пляшущих пластинках». Немного успокоившись, мамзель рассказала, что кипа грампластинок, которую она положила на стол перед тем как ненадолго отлучиться, по её возвращению «тасовала» сама себя — пластинки сами по себе взлетали в воздух, меняясь друг с другом местами. Ну, подумали, что дамочка пересмотрела в видеосалоне «Охотников за привидениями» — там тоже всё начиналось с библиотеки и летающих книжек — поржали да забыли, хотя сама сотрудница клялась и божилась что всё было так, как было.
Со временем стало понятно, что женщина не гонит — в летние времена (исключительно в летние, утром ли, днём, вечером — неважно, главное летом) в библиотеке стали замечать проявления чего-то «эдакого». Предметы меняли своё местоположение, были слышны посторонние шумы или звуки — но нечасто и более-менее тихо… До определённого момента.
Одна из сотрудниц читального зала уволилась в 1993, когда пошла в туалет, а в коридоре, где туалет и находился, увидела нечто неожиданное. Как позже рассказала женщина заведующей в личном разговоре, был вечер — почти конец рабочего дня, но закатный свет обычно с лихвой проникал через большое окно в конце коридора, а туалеты располагались (да и щас располагаются) по левой стороне. Так вот, в этот раз в коридоре было непривычно темно, будто окно было чем-то загорожено или занавешено. Женщина насторожилась — сразу за туалетами с потолка свисали какие-то грязные тряпки до пола, коих тут ещё пару часов назад не было. Они-то и загораживали окно, но что настораживало ещё сильнее — за ними явно кто-то был. Из-за тряпок было слышно чьё-то громкое, напряжённое дыхание, и как будто бы клацанье зубами. Женщина осторожно пошла к двери женского туалета, как вдруг из-за тряпок высунулись серые руки с длиннющими пальцами и потянулись к сотруднице, при этом растягиваясь на метры, а дыхание и клацанье сменились горловым рычанием. Вне себя от ужаса дама ворвалась в женский туалет, включила свет (окон в тамошних туалетах нет) и, захлопнув дверь, с ужасом стала прислушиваться к звукам извне. Было тихо, только жужжали лампы. Не зная что делать дальше, сотрудница стала пятиться от входной двери спиной к кабинкам, когда свет в туалете неожиданно выключился без какого-либо щелчка выключателя, и в кромешной тьме за её спиной двери всех кабинок в унисон распахнулись с диким треском. С нечеловеческими воплями женщина вылетела из туалета прямо в объятия других направлявшихся в туалет сотрудниц. В ужасе она огляделась — никаких тряпок в коридоре не висело, а из приоткрытой двери толчка лился ровный жёлтый свет.
И такого рода «сюрпризы», когда вместо очередного вздоха из тёмного угла или перемещающихся самих по себе вещей человека ждал довольно-таки пугающий звездец, случались с периодичностью раз в несколько лет. Понятно, что некоторые работники с этого буггуртили — мол, нечистую силу под боком держим — но пресловутая сила физически никому вреда не причиняла и большую часть времени занималась мелкотравчатой хернёй вроде вышеупомянутого перекладывания вещей с места на место, так что в целом и общем коллектив, можно сказать, пообвыкся. С новичками, конечно, было сложнее, но их удавалось успокоить-умаслить, мол: «А чо, в смысле ты чей-то шёпот слышал из темноты между полок? Переработал немножечко, на тебе, дорогой, чайку с бальзамом».
Чаёк с бальзамом, как правило, работал.
Однако летом 2000 года сама заведующая попала в заварушку, после которой чуть было не покинула заведение, в котором проработала на тот момент порядка двадцати лет.
Короче, ещё в середине 90-х на заведующую помимо книгохранения повесили ещё и отдел периодики — сотрудников там осталось мало, и два отдела, недолго думая, объединили. Фонд периодики расположил свои телеса частично на первом этаже — где хранились в основном недавние газеты/журналы, и где принимали посетителей — а частично в полуподвальном помещении, где хранились советские подшивки вплоть до газет военных лет.
И вот к заведующей в книгохранение заходит мужик — лысый, вид деловой, лет пятидесяти, в сером костюме. Как заходит — непонятно, обычно посторонние в отдел непосредственно не допускаются, заведующая спускается сама в фойе на первом этаже, если к ней кто приходит. Но мужик вроде учтивый, не наглый. Просит ему разрешить посидеть в полуподвальном помещении периодики, поштудировать подшивки советских газет — всяких Комсомольских правд, Известий и т. д. — говорит, ему надо очень много номеров посмотреть, накладно их будет наверх таскать, столько подшивок. И намекает, что за ним, мол, не постоит. Ну, заведующая решила дать добро — вход в полуподвал всего один, так что ничего скоммуниздить не удастся — бдительные сотрудники заметят и заругают, а за могарыч в виде коньячка там или конфет — да хоть ты всю жопу себе в этом подвале просиди, кому какое дело. Отвела она его в периодику, отрекомендовала ему местную сотрудницу — мол, обращайтесь к ней, если что надо — сама ушла, мужик спустился в подвал, мадам из периодики занимается своими делами.
И вот баба эта из периодики забыла напрочь о мужике, в конце рабочего дня закрывает полуподвал, отдел — и весело мчит домой отдыхать. Лишь в час ночи её как током прошибает — японский городовой, мужик в подвале остался! А она хоть и свои дела делала, но стол её рабочий стоял недалеко от входа в подвал — т. е. как-либо мужичка она проворонить не могла, а он мимо неё железно не проходил. Звонит заведующей — ключи от библиотеки у неё есть — выкладывает ситуёвину. Заведующая мат-перемат — но что делать, посреди ночи срывается на такси, и сотруднице тоже говорит прибывать, ты, мол, виновата — ты перед мужиком и извиняться будешь.
Прибывают барышни на место, открывают библиотеку, мчат в полуподвал… А там никого. Стопки Комсомолки и Известий лежат аккуратно на полу в уголке — признак того, что мужик тут был (газеты по умолчанию всегда на полках лежат), но ни души. Вообще. Заведующая рвёт и мечет — мол, мужик уже ушёл, а ты его каким-то макаром проебала, да ещё и на уши посреди ночи поставила. Баба из периодики в слёзы, чуть ли не на коленях клянётся, что не проходил мужик обратно — ну вот никак. Ну ладно, пёс с ним — вроде ничего не украл, да и ладно. Выключили свет, закрывают подвал — идут обратно и слышат какое-то подвывание. Ну, хоть ко всякой чертовщине дамы с горем пополам и привыкли, но всё же слушать посреди ночи в безлюдном здании какой-то вой — ну его нафиг. Быстрым шагом женщины сваливают, а вой — который доносился судя по всему из подвала, откуда они свалили — становился всё более протяжным и пронзительным. На обратном пути торопливо выключают везде свет, причём, как только они щёлкают выключателем — кажется, что в появившейся темноте на долю секунды метрах в десяти от них возникает силуэт этого самого мужика, но с перекошенным от ненависти нечеловеческим лицом, и так — в каждом помещении, где они свет вырубали. Удирали в общем тётки что есть духу — а в самом конце, когда заведующая готовилась закрыть входную дверь и снова ставить её на сигнализацию, она заметила, что в такт её учащённому дыханию слышатся из глубин библиотеки как бы отголоски — ну если бы женщина дышала в микрофон, а ей в ответ раздавалось её громкое дыхание из динамиков. Как сказала заведующая, ощущение было крайне иррациональное — словно вся библиотека дышала с ней в такт.
Вот такие вот пироги. Последний «громкий» случай был лет за пять до моего прихода — точнее, наверное был. Почему наверное — потому что одна сотрудница отдела иностранной литературы подробностей никаких толком не рассказала, но с тех пор все шкафы или ящики она открывает и выдвигает с большой опаской, отстраняясь назад, словно остерегаясь чего-то. Видать её что-то в шкафу поджидало, знать бы ещё что.
Ну вот. Изложили мне всё как есть. Почему и отчего всё начало происходить — никто не в курсе от слова совсем. Никто в библиотеке не умирал, на месте кладбища никакого она не стоит. Ещё до библиотеки в сквере рядом стояла церковь (долго правда не простояла, не дали коммунизм и грунтовые воды — собсна, поэтому и сама библиотека вся в трещинах, и её саму «ведёт») — но стояла она при Царе Горохе, а всё началось в 80-х — так что свалить на «построили на святой земле зря, надо было снова храм ставить, ряяя» не получается. Вот и думай.
Заведующая разрешила мне более на практике не появляться, уверила, что если что — всё подпишет и напишет, сожалела, что новый виток активности всякой хрени пришёлся на мою «смену» так сказать… Просто в самой библиотеке — за исключением паранормальщины — мне понравилось. Атмосферно, спокойно, добрые люди в коллективе… Ну а мне, дрищу, который не гонится за деньгой (з/п тут, понятное дело, не ахти), не развит физически и который любит почитать да попроёбываться вместо работы тут самое раздолье. Так что может попробую пересилить дрожь в коленях и устроиться, авось и выйдет чего. А нет — так библиотек в городе хватает.
Спасибо что выслушали, и всем добра.
Текущий рейтинг: 82/100 (На основе 111 мнений)
