Посылка

Материал из Мракопедии
Перейти к: навигация, поиск

В общем, все началось месяц назад, с того, что я должна была получить посылку – книжку одну. У нас в городе этой книги в упор не было, а почитать сильно хотелось, так я попросила подругу из другого города (назовем ее Дашей) переслать. Я посылки за всю жизнь только раз или два, наверное, получала, так что ждала очень сильно.

И вот в один прекрасный день, в пятницу, кажется, под вечер уже, стучат в дверь. Ритмично так: тук-тук… тук-тук… тук-тук. Я сразу насторожилась. Во-первых, не ждала никого, а без предупреждения к нам обычно не приходят. Во-вторых, что это за соревнование в художественном стуке. А в-третьих, зачем вообще стучать, раз звонок есть. Смотрю в глазок – парень какой-то. Спрашиваю: «Кто?» Мне в ответ что-то невнятно пробурчали, разобрала только слово «посылка». Я, конечно, обрадовалась, открыла. Ничего себе, думаю, как быстро. Сами знаете, как у нас почта работает, а тут прямо оперативненько так.

Ну, там не парень, как мне сначала показалось, а довольно взрослый дядечка, просто щуплый такой, с коробкой довольно большой, ручкой в нагрудном кармане, в кепке, на глаза надвинутой. Я за собой дверь прикрыла и вышла на площадку: не люблю незнакомых в квартиру пускать. Расписаться и на перилах можно. Дядечка мне ручку и бланк протягивает, мол, получите и распишитесь. Я ручку взяла, в бланк смотрю и думаю: минутку, а чего это коробка такая большая? Мне ж одну книжку прислать должны были, а туда целая серия влезет. С этим лучше не рисковать. Один раз подмахнула так, не глядя, а оказалось, ошибка. Бегала потом, с почтой разбиралась. Оно мне надо?

Попросила дать коробку посмотреть. Скотчем замотана, с наклейкой – как положено. Гляжу: адрес мой, координаты отправителя тоже вроде те, что надо. А вот на вес как-то тяжеловата. Я ее потрясла: там перекатывается. И как-то… шуршит, что ли. Будто скребется. Ну и глюки, думаю. Еще раз потрясла: зашкрябало сильнее. И будто бы под пальцами чувствуется, как картон изнутри проминается. Голову поднимаю: курьер этот молчит, стоит, как статуя, неподвижно. Глаз не видно… Тут-то мне стремновато стало. Дома я одна живу, на площадке полутемно – вечно лампочки еле пашут, в посылке этой черти что…

- Это, наверное, ошибка, – говорю и коробку ему обратно сую. – Мне должны были книжку переслать, а там точно не книжка.

Он взял и опять:

- Бу-бу-бу посылка.

Голос такой монотонный, низкий.

Вот блин, думаю, а если это маньяк психованный какой-нибудь? Хоть бы документы попросила, а то уши развесила, двери нараспашку.

- Идите, – лепечу, – напишите, что меня дома не было, я потом на почту приду и заберу.

А сама смотрю: коробка эта у него в руках дернулась. Правда, хорошо так дернулась, на глюки не спишешь.

В общем, я, наверное, половину лестничной площадки, как балерина, одним прыжком перемахнула и дверь захлопнула. Коленки подгибаются, дыхание сперло, руки трясутся, сердце колотится. Прямо под дверью и села. Хочется в глазок посмотреть: ушел, не ушел? А страшно. Даже через дверь страшно.

И тут прямо у меня над головой: тук-тук… тук-тук… тук-тук…

- Уходите! – визжу. – А то милицию вызову!

А он:

- Бу-бу-бу посылка.

Я до телефона дотянулась (на тумбочке рядом с дверью стоит), какие-то кнопки понажимала и кричу:

- Я вызываю милицию!

У меня на телефоне кнопки при наборе пищат, так что он должен был слышать. Сижу, слушаю: тихо. Потом заметила, что в руке что-то есть. Глаза опускаю: ручка. Забыла отдать. Ох, как я эту ручку отшвырнула! Почище, чем таракана. Сижу, трясусь, слушаю: тихо. И вдруг телефон кааак зазвонит! Я чуть коньки не отбросила. Но это подруга оказалась (не Даша, другая). Спросила, что у меня с голосом, так я наплела, якобы какой-то придурок в двери ломился, перепугал до чертиков. В общем, поболтали нормально, мне уже получше стало, и когда трубку повесила, посмотрела-таки в глазок. Слава богу, никого. У меня аж от сердца отлегло. Значит, и правда на психа наткнулась, а то уже о всякой сверхъестественной дряни мысли пошли. Небось, нечисть милиции не испугается. А в коробку кого угодно можно запихнуть: хоть кошку, хоть крысу. Бррр. Несчастное животное… Единственное, с адресами странно вышло. Откуда ему Дашин адрес знать?

На следующий день на всякий случай пошла на нашу почту, спросила, работает ли у них такой и такой. Имени я, конечно, не знала, на глазок описала. Нет, никаких тощих низеньких мужиков у них нет. В общем, я несколько дней оглядывалась, затемно на улицу не выходила, лампочку яркую на площадке вкрутила, подругу ночевать приглашала (почти правду сказала: что того психа, что в квартиру лез, боюсь), потом более или менее успокоилась.

А через неделю, под вечер, слышу: тук-тук… тук-тук… тук-тук.

Меня чуть удар не хватил. Комп включила, наушники нацепила, музыку на всю громкость врубила – едва не оглохла. И подходить не стала.

И с тех пор каждый божий день, что ни вечер – стучится. Все этот ритм дурацкий. Самое жуткое, что когда дома кто-то есть – мир да покой. Но друзей-то у меня немного, не будешь каждую ночь к себе на ночевку зазывать. Уже и так косятся подозрительно. Мол, не первый год одна живешь, а тут забоялась.

Кое-как научилась не обращать внимания. Ну, как не обращать. Во всяком случае, валерьянку с пустырником литрами пить перестала и посреди ночи уже не подскакивала. Ручку ту (самую, кстати, обыкновенную, дешевую) чуть ли не щипцами подобрала и выкинула. Уже и настоящая посылка пришла – тоже с курьером. И в дверь звонили, и девушка там была нормальная, улыбчивая, и тара более подходящая. Только я все равно сказала, что не открою, на почте сама заберу. Упаковку полчаса трясла и слушала, прежде чем вскрыть. И на книжку ту, блин, уже смотреть не хотелось…

И все равно, знаете, мне, кажется, скоро крышка. С неделю назад просто посреди белого дня, на улице, стали подходить незнакомые люди. Глаза пустые, за рукав тянут и говорят глухо так:

- Вам посылка пришла.

И пальцем в сторону тычут.

Я смотрю: стоит шагах в десяти этот чертов дядька в кепке, как столб. Когда солнце светит, видно, что тени не отбрасывает. В руках коробка вздрагивает – с каждым разом все более мятая, драная какая-то, скотч клочьями торчит. Снизу подмокает, и капает с нее темным на асфальт.

Я этого прохожего за плечо хватаю и воплю:

- Кто там стоит?

А они будто просыпаются, шарахаются. Кое-кто и матом посылает, мол, что ты, придурошная, на людей бросаешься. Никого там нет, чего лезешь, идиотка.

Смотрю, а дядьки с его проклятой посылкой и след простыл…


Источник: ffatal.ru

См. также[править]

Текущий рейтинг: 78/100 (На основе 44 мнений)

 Включите JavaScript, чтобы проголосовать