(в том числе анонимно криптовалютой) -- адм. toriningen
Мотель, в котором я умер
Порой я возвращаюсь в мотель, в котором умер. Не знаю почему, но меня продолжает тянуть сюда вновь и вновь, как мотылька на свет или как наркомана к диллеру.
Это место становится всё более обшарпанным каждый раз, когда я снова здесь оказываюсь. Я вижу всё больше перегоревших лампочек в вывеске, всё больше жуков, плавающих в бассейне, и всё больше неубранных окурков на земле. Автомат с кока-колой шипит громче, чем сами банки колы при открытии, а автомат со льдом в основном производит плесень и раздражающий шум.
Это дерьмовое место для ночёвки и уж тем более дерьмовое для того, чтобы умереть.
Сегодня я проскальзываю сквозь стену и вижу семейство в моей бывшей комнате. Они выглядят уставшими, обгоревшими на солнце и желающими поскорее оказаться дома, и я понимаю, что единственная причина, по которой они здесь — не рассчитали денег на нормальный отпуск. Я думаю, что такова жизнь — что-то неожиданное всегда путает нам планы.
Естественно, они не могут слышать или видеть меня, поэтому я не могу провести им экскурсию по комнате. Я не могу объяснить им, что вмятины в стене были оставлены моими кулаками, когда я пытался убить тварей, которые, как мне казалось, ползали под ветхими обоями. Я не могу рассказать им, что это мои зубы ответствены за кусок отбитого туалетного фаянса, или предупредить их, что потёртое пятно на ковре, по которому их ребёнок ползает в поисках своей игрушки, когда-то было моей кровью.
Нет смысла ныть о чем-либо из этого, так что я шепчу. Это злобный шёпот — то, что я произношу каждый раз, когда возвращаюсь сюда:
Иди нахуй, Карлос.
В ночь, когда я умер, я просто хотел кайфануть. А Карлос? Карлос хотел себе подопытного кролика, поэтому он любезно предложил мне халявный шприц какого-то высококачественного экспериментального дерьма. Мне было плевать, что это. Один легкий укол иглы — всё, что понадобилось, я даже не успел ввести её полностью. Лишь один легкий укол, и я превратился в безумного маньяка-убийцу. А поскольку я был заперт в комнате наедине с самим собой, единственным возможным убийством был суицид.
По крайней мере, я никому не причинил вреда.
Но всё же.
Иди нахуй, Карлос.
Пожалуй, можно сказать, что теперь я "чист". Что-то типа того. Оказывается, призраки — наркоманы совсем другого рода, пытающиеся вкусить немного прежней жизни. Будто расчёсывая рану, мы не можем перестать возвращаться к своим ошибкам. Для призрака появиться на месте своей смерти — будто вкатить дозу.
Я не могу найти другой причины, по которой я продолжаю возвращаться сюда. Разве что, может...
Может, это потому что моя последняя ошибка закатилась под кровать в этой комнате.
Туда, где никто никогда не убирает.
Туда, куда отец семейства пытается дотянуться, чтобы достать игрушку сына.
Туда, откуда он отдергивает свою руку, уколовшись об иглу.
Один.
Легкий.
Укол.
Блять.
Я разворачиваюсь, чтобы уйти, но почему-то не могу пройти сквозь стену.
Будто бы кто-то хочет, чтобы я на это смотрел.
Оригинал: The Motel Where I Died
Автор: u/IPostAtMidnight
Текущий рейтинг: 77/100 (На основе 101 мнений)
